-.TRASTORNO.DE.TREMONTORIO.-(Mis Relatos Desgramatizados)

                                                      Trastorno de Tremontorio

Trastorno de Tremontorio: LLamado así por su descubridor y más sufrido padecedor de dicho mal, el doctor Sir Richmon Tremontorio Vergman Redmow de Sartrinmond. 
Este Trastorno, cuyos síntomas, según quien lo diera a conocer, suelen aparecer entre octubre y diciembre de los años bisiestos, se caracteriza por exacerbar las ansias sexuales a un extremo tal, que quien  lo sufre, no puede controlar los arrebatos de sus impulsos, transformándose en una verdadera amenaza para la sociedad. 
Así lo explicó el Doctor Sir Richmon Tremontorio Vergman de Sartrinmond ante la Corte de Winterchester en el año 1816: "Son tan fuerte las pulsiones sexuales de quien sufre este mal, que quien lo padece, no puede controlar los arrebatos de sus impulsos, transfortándose en una verdadera amenaza para la sociedad." el Doctor continuó "no obstante, el enfermo, no debe ser juzgado como peligroso y mucho menos, como culpable ante los hechos que perpetre. Hay que saber y tener en cuenta que se trata de un aquejado...de un doliente que no controla sus actos." Ante la pregunta de La Corte referida a cuales eran los orígenes de la enfermedad, Sir... contestó " Se desconocen por completo. Pero puedo asegurarles que el despertar de la misma, se da por la provocación de la otra parte, es decir, el enfermo reconoce la incitación de la otra persona y es ahí cuando su enfermedad estalla, enloquece, se ciega  y el desenfreno hace estragos..." Los miembros de la Corte,interesadisimos en las palabras del Doctor, le pidieron que se explayara lo más posible en la descripción del Trastorno de Tremontorio, sus características, su paso a lo largo de la historia y cuál sería la cura del mismo, a lo que un vacilante doctor Sir Richmon Tremontorio Vergman Redmow de Sartrinmond contesto "Bueno...las características...son esas...y...a lo largo de la historia... ha habido varios casos no certificados como tales...digamos que, el mío personal es... el primero...con relación a la cura...lo mejor sería, dejar al enfermo en la tranquilidad de su hogar, en su ámbito...¿confiando en que, no volverá a...sufrir uno de sus...arrebatos?-
Los miembros de la corte de Winterchester , luego de escuchar el testimonio del Prestigioso Doctor Sir Richmon Tremontorio Vergman de Sartrinmond, concluyeron que no tenían fundamentos para avalar o desacreditar la teoría sobre  El Trastorno de Tremontorio , pero que, de todos modos, el único aquejado por este mal que se haya conocido a lo largo de la historia, sería condenado a la horca, acusado de abuso deshonesto a más de 15 personas perpetrados entre los meses de Octubre y diciembre del último año bisiesto en la ciudad de Winterchester.

                     S.S

         -.Sir Richmon Tremontorio Vergman Redmow de Sartrinmond.-S.S

-.Tumbas.By.My-(ADVERTENCIA:Las siguientes imágenes pueden herir la sensibilidad de algunas personas)

 

"Al final del camino, lo único que queda de nosotros, son unos poco rastros..." 

-.DIOS y EL DIABLO LA REUNIÓN.- (Mis Relatos Desgramatizados)

La puerta estalló en una seguidilla de golpes que resonaron por todos los cielos...
Nadie contestó.

Antes de que el hombrecillo rojo pudiera repetir su golpeteo, la puerta se abrió cediéndole el paso mientras que a la vez, un camino maravilloso de nubes blancas se generaba a su pies...

El enjuto personaje de cuernos afilados no podía dominar su indignación, no le importaba estar en mismo cielo...los improperios e insultos casi susurrados salían de sus labios sin siquiera una pausa entre uno y otro. Con una de sus manos, de manera intercalada, se frotaba nervioso la barbilla y luego se refregaba con fuerza la calva. En la otra mano llevaba un ancho fajo de hojas garabateadas, el cual blandía de un lado al otro como espantando moscas.
En un lugar indeterminado de brillante pulcritud se detuvo -¿No dices que las puertas de tu casa están siempre abiertas?-. Desde todos los rincones del paraíso, una cálida risa resonó llenando de alegría cada espacio... - no sé de que te ríes...no hay nada que me haga gracia en esta situación... -el demonio se enfurecía  más a cada instante-... ¿podrías dar la cara? ¡¡¡Tenemos que hablar de algo muy serio!!!-

Dios y el demonio se conocían desde hacía siglos, para ser más exactos, casi desde el principio de la creación... entre ellos, más allá de lo que suele creerse, había casi una amistad, claro, una amistad polarizada, ya que el demonio, dado su  carácter y condición, no podía querer a nadie, pero por momentos, lograba apaciguar su furia y envidia, y se llevaban bien.

El Altísimo concedió el deseo y se hizo presente, solo sonrió y miró al diablo con ternura.
- Vengo porque...- Dios interrumpió -...estás preocupado por la situación actual en el mundo...- El demonio con cierto fastidio por la interrupción continuó -...si. Habíamos dicho que esta era la última oportunidad que tenían para salvarse del  fuego eterno...y está bien que yo quiero que estos mortales asquerosos que se pudran en mis dominios, pero... pero... ¿no vas a hacer nada?;¿No intentaras salvarlos? no sé, un nuevo diluvio, una segunda encarnación de tu hijo...una conferencia de prensa...algo ¿Solo dejarás que todos se pierdan?- Dios, con una seña lo invito a caminar a su lado -Mira querido amigo. Hemos hecho esto durante miles de años...yo intento salvarlos, tu intentas perderlos...he mandado profetas, santos, mensajes, apariciones. He hecho milagros ...¡hasta he mandado a mi hijo! y nada funcionó... ¿sabes que? la salvación del mundo...no depende de mi...- el demonio se detuvo en seco, las hojas que llevaba en sus manos volaron por el aire y la furia se dejó oír... -¡¡¡No depende de ti!!!¡¡¡No depende de ti!!! ¿Y entonces de quien? ¡¡¡Por mi mismo!!! ¡¡¡Eres Dios!!!¡¡¡ El Creador, todo poderoso, El Padre bueno, él que todo lo ve y todo lo puede!!! Día tras día me he encargado de que estos infelices sufran, de que padezcan enfermedades, guerras y pestes y tu no has hecho nada...- Dios continuaba con su calma eterna - Querido contrincante, el sufrimiento terrenal no es nada, es un abrir y cerrar de ojos. Al llegar a la eternidad, la vida en la carne será entendida y recordada con gracia...- esta vez el demonio fue quien interrumpió- Me pareces que no estás entendiendo algo...Si esta vez las almas terrenales no se redimen, cosa que veo casi imposible, todos se perderán de esa...maravillosa eternidad de la que hablas...¿¡¡¡No te das cuenta!!!? Ya casi no hay tiempo - Dios repitió -No depende de mi- La indignación del demonio parecía no podía ser mayor, por primera vez en milenios, algunas lágrimas de furia se dejaron ver en sus ojos... -¡¡¡No puedo creerlo!!! ¿No lo vez? ¡¡¡A cada segundo te imploran ayuda!!! Caminan cientos de kilómetros en procesiones en tu nombre, se entregan a ti...¡¡¡Tu tenías para ellos un plan de salvación!!! ¿Y ahora dices que no depende de ti? Tu dijiste que ni uno solo de tus hijos quedaría sin redención...- Dios le regaló una sonrisa única -Creo que ya lo vas entendiendo.- El diablo se arrojó al piso en un berrinche descontrolado. Con sus puños golpeaba el suave alfombrado de nubes mientras insultaba como un loco -¡No! ¡No lo entiendo! ¡Dijiste que ni uno solo se perdería y todos se están yendo al mismo infierno! ¡Nunca me imagine que esto sería así! ¡Jamás creí que ganaría esta guerra! ¡Yo solo quería hacerte las cosas difíciles! Tu me humillaste, me expulsaste de tu lado por un error ¡Me sentí como un tonto y prometí vengarme! pero tu eres Dios...- el diablo se detuvo. Volvió a pararse y miró a los ojos del Creador... Decidido y sin la menor muestra de inseguridad le dijo -Señor, si tu no estás dispuesto a hacer algo por esta gente, no me queda otra opción...más que...hacerlo yo mismo. Bajaré a la tierra y pondré las cosas en su lugar...- Dicho esto, dio media vuelta y se encaminó hacia la tierra.
Cuando el Creador quedó solo en el paraíso, volvió a sonreír... -Al fin lo entendiste...ni uno solo de mis hijos quedaría sin redimirse...-

                                      S.S

S.S

                                                           

-.Tesis "La Mentira".- (Intento Cortazariano)

                                                           Tesis "La Mentira"

Para introducirnos en este tema, quiero hacer alusión a la definición exacta de la palabra mentira, extraída la misma del Excelentísimo diccionario de la Real Academia Española”. Esta dice así: Mentira: Expresión o manifestación contraria a lo que se sabe, se cree o se piensa. Por esta definición, podemos inferir que,  la verdad es tan subjetiva como nuestro propio saber, creer y pensar.

 La Verdad es incomoda, rígida, transparente y no siempre cae bien. La Mentira, por el contrario, si está bien  interpretada  y es consistente en su cuerpo y forma, es tan flexible que siempre logra conformar y llenar de alegría a quien es su víctima, (aunque el adjetivo “víctima” debería ser revisado, propongo en su lugar utilizar, así lo haré desde ahora, el vocablo “paciente”…) y maximizar la imagen del “mentiroso”, ubicándola en posiciones inimaginables.

 Claro que para mentir hay que ser un experto en las “Artes de la Mentira”. Si bien todos, “todos” mentimos, no cualquiera puede inventar una historia con la veracidad falsa que se necesita para que la otra persona, el “paciente”, crea en la historia que está escuchando.

Para que una Mentira sea verás, debe cumplir algunos requisitos:

1- Debe ser vivida como real, “El Mentiroso” tiene que expresarla con el convencimiento y la fuerza de una verdad. No se debe encontrar el menor atisbo de duda en el discurso ni en la interpretación de quien la diga, pues si esto ocurre, dejará lugar a la duda y todo el castillo de naipes, podría derrumbarse.

2- Debe contar con una historia consistente. Que una historia sea consistente, no implica coherencia, realidad o concordancia con lo conocido en el mundo conceptual, bien podemos forjar una historia sobre un perro amarillo de dos patas que juega a las cartas en un pueblo lejano y que esta suene, valga la redundancia, consistente. Si a la historia, por más disparatada que sea, le sumamos determinación, firmeza y todo lo expuesto en el punto anterior, la alocada narración tomará un tinte tan veraz que será creída hasta por el más escéptico de los incrédulos.

3- Por último, al menos en este pequeño listado introductorio, hago referencia a algo ya nombrado: La Determinación.

La Determinación es importantísima a la hora de que una Mentira se vuelva real, si esta falla, la fuerza de la suspicacia haría mella en nuestra historia y perderíamos el eje, lo que nos llevaría a la ruina segura.

Confrontándolas, podemos decir que, La Verdad es verdadera, por lo tanto, plana, directa, insulsa y simple. La Mentira, por el contrario, es algo a realizar. Ella nos permite volar con la imaginación, utilizar toda nuestra inventiva… en definitiva es un cuento, una ficción que necesita de colores, interpretación, tonos y matices... quien dice una verdad, solo la dice, la esputa ... quien dice una mentira, la crea, la siente y la vive, de no ser así, la mentira se cae y es descubierta...

La Verdad es como un caracol y la Mentira, como una jungla majestuosa.

La Mentira puede ubicarnos en el lugar exacto en donde queramos estar. El espacio tiempo son factores inmanejables por nosotros, simples humanos, pero las realidades que nos tocan vivir, si no son plausibles de cambio, al menos, si lo son de revestirse con una buena Mentira que nos conforme. Podemos desde, crearnos nuestro propio mundo, hasta culpar a otros por nuestra realidad, podemos mentirnos diciendo que estamos mejor de lo que estamos o que sabemos que estamos queremos estar, o que sabemos que nuestro malestar es solo temporal (Aclaración: El estado de cada uno es independiente del otro, a decir, puedo estar mejor de lo que creo estar y estar eligiendo la mentira de decirme que no estoy tan bien, etc.)

También podemos elegir La Mentira en relación a la realidad de los demás y de esta manera sufrir menos las venturas o desventuras de quienes nos rodean.

En resumen, La Mentira nos permite vivir de manera cómoda y práctica, la realidad que nosotros queramos ver, con los matices que queramos elegir y hasta con los límites con los que nos queramos restringir.

La mentira cuenta, a lo largo de la historia universal, con una mala prensa directamente proporcional a la sobrevaloración de la verdad. Contradictoriamente, es utilizada de manera diaria por todos los sectores e individuos que le dan forma a la realidad (sabiendo que “La Realidad” no es más que un concepto abstracto) en la cual vivimos: gobiernos, religiones, instituciones de enseñanzas, matrimonios, padres, madres, hijos, abuelos, fuerzas policiales, militares, órganos de investigación, gurues, ligeras, artistas, médicos, patrones, empleados, filósofos, sofistas, etc.

Todos utilizamos  La Mentira, como método de comunicación o como herramienta de coacción para llegar y conseguir algún fin. Todos planteamos medias verdades o Mentiras enteras a nuestra conveniencia, y de esta manera generamos una sola realidad relativa la cual se vuelve tan real y palpable que, sobre ella se escriben leyes, dogmas y tradiciones durante siglos y siglos.

Muy pocas veces La Verdad es verdadera, y cuando la Verdad es dicha, suele ser trágica. De hecho, la verdad más absoluta, la única Verdad irrefutable, es que vamos a morir.

Muchos afirman que no es la única Verdad absoluta, ya que consideran que aseverar que “estoy aquí, ahora” también es una Verdad absoluta, pero, para quienes piensan eso, puedo asegurarles que cuando lean las palabras “estoy aquí y ahora” que he escrito más arriba, yo ya no estaré, al menos en el mismo “aquí y ahora” en donde me encontraba cuando las escribí. Por lo que me animó a refutar esa teoría. .

Conclusión

La Verdad es relativa y subjetiva. Depende de quien la vea y de cómo la perciba. Si un Cristal es atravesado por una piedra y se astilla en mil partes, podríamos afirmar como verdad absoluta, que se está rompiendo…pero bien podría alguien alegar, que en realidad el cristal está modificando su forma para ser ahora, miles de pequeños cristales que tomarán una mejor posición en el universo.

En contra posición, La Mentira es en su totalidad algo real e imposible de negar como tal, dado que, no importa el hecho que narre, el lugar que ocupe, la circunstancia que navegue, La Mentira, una vez dicha, es realmente una Mentira. Es decir, cuando uno dice una Verdad, esa verdad es relativa, en cambio, cuando uno dice una Mentira, miente, de aquí su carácter de verdad.

                                                           S.S

-.CIUDAD.BASURA.-(Fotos Tunig Mias)

-.S.S.-

"EL ESCRITOR" (COATING ART) Sebastián Santamaría

La dualidad de lo sereno y lo delirante, la agonía y el descanso, el encierro y la libertad.

Busca en tu mente, en esa cripta mágica de silencios y palabras donde tu pluma sangra la tinta de tu pensamiento.   Muere y hazte eterno, crea tu mundo  y libera tu alma de fantasmas. Regálales las historias que aprisionas entre las paredes de tu pensamiento y nunca dejes que la oscuridad haga secretos de tus profundidades.

                                                      S.S

(Modelo:Lucio Rinaldi - Cantautor, Artista)



"EL PASAJERO" (Mis Relatos Desgramtizados)

El Pasajero

No hay placer más grande para mí, que subir al colectivo, caminar hasta el fondo, bien al fondo donde no llegan ni las viejas ni las embarazadas a pedirte el asiento y sentarme en una butaca contra la ventanilla y leer hasta mi destino. Conseguir asiento de primera, es decir, sin esperar varias cuadras a que alguien llegue a “su” destino y desocupe uno, es bastante complicado en esta ciudad, por lo que, si así ocurre, es para mí como una señal divina que me indica que todo durante ese día, va a ser maravilloso.
Pero el conseguir un buen asiento, es solo el principio... el ritual ansiado todas las mañanas y no siempre logrado, continua extrayendo de mi bolso, una especie de...concha, aunque admito que me da un poco de pudor nombrarlo de esta manera, pero así se llama...que me acompaña en mi vida como la suya a un caracol, una de esas toallitas humedecidas con desinfectante y limpio minuciosamente el vidrio de la ventanilla que me toca ocupar. Si alguien me pregunta, yo, con mi mejor cara, respondo que es para aprovechar la luz, para ver sin la mínima dificultad el paisaje o simplemente les digo lo que mi alma dicta en ese momento que, por lo general, es la conocidísima pregunta ¿Y a usted que le importa?
En realidad es, esto de la limpieza digo, para quitar el cebo, el aceite vital que queda impregnado, seco en el cristal después de que algún desaprovechado de estas oportunidades  y de cutis de dudoso  acendramiento, se queda dormido apoyando su cara, o su frente grasosa contra la translucida ventanilla. Algo repugnante...
Luego de repasar concienzudamente el cristal, de hacer un cuadradito con la toallita ya mugrienta, coloco todo dentro de una bolsita de nylon que siempre llevo, precavido, en mi "bolso-concha" para estos menesteres y vuelvo a depositar la bolsa en su lugar...extraigo una segunda y a veces hasta una tercera y una cuarta toallita húmeda, según lo mande la ocasión, y me dedico a borrar con sumo cuidado las inscripciones que se encuentren dibujadas en la parte trasera del asiento de adelante...no sé en otras ciudades del mundo, pero en la que me toca vivir, algunas personas escriben verdaderas biografías en la parte trasera de los asientos de adelante de los colectivos... Yo tomo el recaudo de borrar una y cada una de las cosas que ahí están inscriptas, por el simple motivo de que, tantas letras, me confunden...las letras que me dispongo a leer y las letras dibujadas en la parte trasera del asiento de adelante, a veces se me entre mezclan... una vez, juré por mi vida que la escena segunda de Macbeth del gran W.S. comenzaba de la siguiente manera...

Dunc- ¿Quién es este hombre ensangrentado? A juzgar por su aspecto el podrá relatarnos la situación actual de la revuelta...
Malc.- Es el sargento noble y valeroso que impidió mi captura en batalla. ¡Salve, mi bravo amigo! ¡Los pibes de Morón te vamos a quemar el estadio!¡Chicago corre y corre!¡Chicago cagon!¡A Liniers lo copa Morón!-

La coherencia temática, digo por la violencia del párrafo, me llevó a tal confusión, que la noche misma en la que leí la historia, me encontré enfrascado en tamaña discusión con quien era mi profesor de literatura. El que decía que no, yo que decía que sí...el que juraba que no, yo que juraba que si...el que volvía a decir que no, yo que levantaba la voz, el que me miraba sorprendido, yo que levantaba un puño, yo que era sacado por tres o cuatro mastodontes pertenecientes a la seguridad privada del instituto…

Me dí cuenta de mi falta, cuando al día siguiente decidí releer el conflictivo fragmento y me dí cuenta de que en realidad, este decía:

Dunc- ¿Quien es este hombre ensangrentado? A juzgar por su aspecto el podrá relatarnos la situación actual de la revuelta...
Malc.- Es el sargento noble y valeroso que impidió mi captura en batalla. Put… (puntos suspensivos) barata, sucia y gedienta...que te garch… (puntos suspensivos) tu viejo!!! (Los puntos suspensivos son porque, no seré yo quien repita estos improperios...)

Inmediatamente al leer esto, me di cuenta de dos cosas, la primera, que efectivamente había confundido el texto original con uno que se encontraba escrito delante de mí en el asiento dispuesto, delante de mí. Y la segunda, que nunca jamás volvería a leer al descarado W.S...cuyos escritos, estaban repletos de semejante violencia verbal y discriminación hacia el género más bello y delicado de nuestra creación, como lo es, es género femenino.

Pero siguiendo con mi ritual de, ojala fuera, todos los días…una vez que logro borrar las letras y dibujos para evitar confusiones como la ya descripta, de uno de los bolsillos de mi campera vuelvo a ejercer el verbo "extraer" para asir mis lentes y colocármelos en su lugar, es decir, de lante de los ojos, los cuales durante todo este acto, mantengo cerrados por una cuestión de "acostumbramiento". Una vez que los lentes están donde deben, cuento de atrás para adelante de quince a cero con una diferencia de un segundo entre número y número y cuando el cero suena en mi cerebro, con la lentitud de una mucama que trabaja por hora, abro mis ojos, ya acostumbrados al aumento de las lentes.
Con el cristal limpio, las letras intrusas cuidadosamente borradas, los lentes colocados, doy lugar al siguiente paso, que consta de la colocación, dedo a dedo, de un par de guantes de látex, estilo de los que usan los cirujanos, que tengo la prevención de cambiar en cada viaje. Esto, lo de colocarme los guantes, lo veo imprescindible, ya que me casusa repulsión manosear las hojas que, por más nuevas que sean, alguien manoseo antes, sin saber siquiera, si se las habrá lavado previo a hacerlo...
Con los cristales limpios, las letras intrusas cuidadosamente borradas, los lentes colocados y los guantes en su lugar, me dispongo a sacar de mi "bolso-concha", el ejemplar que haya elegido para leer ese día.
Por lo general, me tomo el trabajo de envolver los libros en papel film antes de colocarlos en mi bolso, para resguardarlos de rayones en sus portadas o machucones desprolijos, como así también del aire impuro que circula por fuera de mi biblioteca, sagrado templo del saber…

 así que una vez en el "exterior" paso a desembalar los libros de su respectivo papel film, y los coloco dentro de una funda de cuerina marrón, humedecida apenas con perfume de rosas, sin alcohol…el alcohol también podría arruinar las delicadas tapas de mis libros, además de ser una droga legal de consumo masivo, y bien saben quiénes me conocen, que me caracterizo por no dejarme llevar por la maza…
Cuando he dado todos los pasos, cuando el cristal, el asiento de adelante, los lentes, los guantes, el libro, todo está dispuesto, me tomo un par de minutos para mi momento previo de "relajación"...vuelvo a cerrar los ojos, respiro profundo con una respiración costo diafragmática digna de un yogui hindú y repito mi mantra favorito seis veces y media, de la siguiente manera:

-Patatero patatín…patatín patatero

Patatero patatín…patatín patatero

Patatero patatín…patatín patatero

Patatero patatín…patatín patatero

Patatero patatín…patatín patatero

Patatero patatín…patatín patatero

Patatero patatín…

Concluida mi sesión de relax, y con todas las demás disposiciones dispuestas… desenfundo mi libro de su cubierta de cuero perfumado con perfume de rosas sin alcohol, lo envuelvo con cuidado en una lámina de papel film, lo dejo dentro de mi bolso-concha. Me quito los guantes de látex…me quito los lentes, guardo todo en su lugar, me levanto de mi butaca, toco el timbre que anuncia que quiero bajarme del colectivo y cuando este se detiene y el chofer tiene la buena voluntad de abrirme la puerta, bajo del transporte, con la frustración de, otra vez, no haber llegado a tiempo de leer, ni una sola línea.

                                     S.S

    S.S

ESPEJOS (Mis Canciones Ilustradas)

ESPEJOS

Que verás en mis ojos

Que tanto miedo te da

Será tu reflejo

Será la culpa que te invade

Serán mis ojos

Espejos, espejos

Espejos, espejos

Que oirás de mis labios

Que tanto miedo te da

Serán tus mentiras

Serán el secreto que revelo

Serán mis ojos

Espejos, espejos

Espejos, espejos

Que verás en la gente

Que tanto miedo te da

Serán tus miserias

Será las condenas que mereces

Serán mis ojos

Espejos, espejos

Espejos, espejos

 -.ESPEJOS.- s.s

"EL DÍA DESPUÉS DE QUE NEVO EN BUENOS AIRES" (Relatos Desgramatizados)

     El día después de que nevó en Buenos Aires

Yo no entiendo ni tolero a esa gente que por hacerse los intelectuales, los modernos, escriben sin respeto alguno por las reglas gramaticales. A esos que escriben cosas cruzadas ejemplo por como… “Noche, estrellas, sol…” entiende nadie hacer que quieren es lo que!!! Ahora, cualquier escribidorcito de segunda y un poco de dinero, saca un libro con ciento sesenta y siete páginas en blanco.

En fin. Igual, no era eso lo que yo quería contar, yo quería contarles la maravillosa historia del día después de que nevó en buenos aires. Agradezco a Dios la posibilidad de haber vivido tal experiencia.

Si ustedes creen en el más allá o no, no lo sé, y les juro por las uñas de mis dieciséis dedos, que tampoco me importa, pero estoy seguro de que cuando conozcan esta historia, creerán...

Pero quiero apresurarme, me temo que no soy el único que ha vivido tal experiencia y tengo miedo de que sea un modernista deformador de las buenas formas, quien se las cuente antes que yo y empiece con todo eso del dadaísmo, de la patafísica o del tarataretismo o como se llame. ¡No lo soportaría! ¡Imagínense! “la noche era más oscura que la sangre que emanaban sus venas abiertas a la luz de la luna” ¡Sería una bajeza! ¡Sería llevar los acontecimientos a un plano menor! ¡a una vulgar narrativa de poeta de mesa de café! “Cuando el sol bajó a su noche, y él lo apuñaló por la espalda…” si… podría ser, pero igual, ¡No! Mía es historia mí, mismo yo cuento la y. ¿Moco nav a bersa ol euq oy tisen?

Intenten abrir sus mentes, yo comprendo que quizás sea difícil, pero lo que les voy a contar, además de absolutamente maravilloso, es la más pura y absoluta verdad… algún día, alguien escribirá un guión con esta historia y harán una gran película… ¡O no! Ojalá que no. Si hacen eso, seguro la arruinarían… Empezarían con los efectos visuales, rayos, tetas, tinta roja por todos lados… no… no habría imaginación que pudiera plasmar mi historia en una pantalla de cine, por más grande que esta fuera.

Esa noche, yo estaba escuchando “Sorba el Griego” cuando todo empezó. A veces las cosas pasan así, sin explicación, por que tienen que pasar, como aquel día. Bueno, estaba escuchando Sorba El Griego cuando todo empezó… Antoni Queen bailaba ese tema como nadie, hubo varias versiones de ese baile, pero como Antoni Queen, no lo bailaba nadie. Si él contara esta historia me quedaría tranquilo, seguro que él no diría cosas tales como… “Yo no entiendo a esa gente que por hacerse los intelectuales escriben sin respeto alguno por reglas gramaticales. Escriben cosas cruzadas ejemplo por como… “Noche, estrellas, sol…”

-¡No sabés que hermoso el sillón que me regalaron los chicos! ¡hay días donde los quiero matar! Pero son buenos muchachos…

Cuando el sol bajó a su noche, y él lo apuñaló por la espalda

 La oscuridad cayó en estruendos blancos sin sonido

y volvieron los recuerdos inexistentes a dormir en el olvido

la noche era más oscura que la sangre que emanaban sus venas

 abiertas a la luz de la luna

Y recordé tu piel, cuando era clara

Y recordé tu piel cuando no eras nada…

¿De qué hablábamos? ¡A sí! ¡De esos escribidores! Nadie se acuerda de los grandes letristas tales como por ejemplo Dieguito Gastón, que se sentaba tres bancos adelante mío en la primaria… o de Laurita… no, ella no escribía, cocinaba o hacia jardinería, no me acuerdo… pero, olvidarme de esa noche, imposible.

No pretendo ser arrogante, pero menos mal para ustedes que esta historia la contaré yo, si no, perdería gracia.

Estaba escuchando “Sorba el Griego” cuando todo empezó. A veces las cosas pasan así, sin explicación, por que tienen que pasar… Como aquel día. Bueno, estaba escuchando Sorba El Griego cuando todo empezó… Laurita estaba en el jardín, arreglando las plantas, ella sí que sabía cuidar el jardín, trataba a las rosas como a sus propios hijos… aunque…aun hoy, no los tiene, de hecho, ni siquiera tiene jardín. Dieguito escribía en su propio escritorio. Sus letras crepitaban eternamente a las llamas heladas de un techo de estrellas, ardiendo para siempre en un  tacho chueco y chiquito de chapa. Sorba bailaba y yo miraba por la ventana de mi cabeza como pasaba por delante de mí, una comparsa de hormigas uruguayas. Las hormigas uruguayas son iguales a las de acá, solo que uruguayas, es más… les gusta llamarse, a ambas, hormigas rioplatenses.

En fin, Dieguito y laura jugaban en el arenero y algunos nubarrones invisibles recubrieron el techo de mi casa. Abúlico, característica sobresaliente de mi persona, no podía decidirme si quedarme y ser victima de aquellas nubes, o atarme una soga al cuello y salir volando por la ventana. Tanto me costó decidirme que… el tiempo pasó, la tormenta estaba sobre mí y yo, sin decisión alguna, me quedé sentado en el viejo sillón de la sala… Ese sillón era maravilloso, mi mama siempre se sentaba ahí porque decía que era el más cómodo de la casa, ¡y era verdad! Lo habíamos encontrado cuando éramos adolescentes con mi hermano. Caminábamos por la calle y estaba solo en la parte trasera de una camioneta… lo cargamos en nuestros hombros ¡y a correr como diablos!

 La cuestión es que la tormenta me miraba justo desde arriba, y yo sin saber que hacer… Las cortinas empezaron a bailar al son del silbido del viento y yo… nada… tomé un papel y un bolígrafo. Empecé a tamborilear sobre mi rodilla y, justo cuando empezaba el estribillo de la canción… una nube, sólida y helada, aterrizó sobre mi cabeza. Otra mojó el centro de la hoja y una tercera calló  sobré la nariz del perro que, si yo estaba asombrado por esa imprevista caída de nieve, no daba crédito a aquel acontecimiento climático desconocido para él. ¿¡Nieve en Buenos Aires!? Preguntó asombrado… si querido amigo, extraño, pero cierto… ¡En mis cuatro años, o sea, en mis veintiocho años perrunos…dijo mi amigo, mirándome con esos ojos de perro que solo tienen los perros… nunca había visto cosa parecida!

Y ahí nos quedamos, congelados, muertos, inundados de nieve. Con una sonrisa firme y absoluta. Los ojos abiertos, las pupilas grandes y negras, dos tambores palpitaban desde el cielo como una ofrenda, como un sobrevolar de humo dulce y armonioso. Danzábamos en nuestra imaginación… llegamos a un trance sordo y nos convertimos en luces amarillas, nos incendiamos y volvimos a caer en nuestros cuerpos… los entibiábamos con nuestra llama y los despertábamos con ternura. Estábamos de vuelta en casa. Sorba me propuso salir a cazar palomas con el aire comprimido, pero le dije que no, la verdad es que a Laura le dan un poco de miedo esos bichos… Laura es la única mujer que no besé, después al resto, las besé a todas… y no me jacto, lo comento nada más.

Sorba tomó el rifle que guardaba en el placard y salio hacia la calle a cazar sus venditas palomas y ahí fue cuando todo empezó…

Si ustedes creen en el más allá o no, no lo sé, y les juro por las uñas de mis dieciséis dedos, que tampoco me importa, pero estoy seguro de que cuando conozcan esta historia, creerán.

                                                                                                                              S.S

     R.I.P s.s

-.FOTOS.TUNIG.mias.-(Catalogo Instancia Rojas - G​abriela Gobbi - Festival de Danza CCRR Rojas)

s.s

Compartiendo se enriquece el espíritu creativo. La fusión de géneros, de pensamientos, de personalidades, logran una originalidad impensada y las alas del arte alcanzan un vuelo vertiginoso. A veces, este ejercicio se da por propia voluntad, otras, las que más me atraen, por puras causalidades (o casualidades, según el pensamiento filosófico de cada uno).

Por eso, humildemente, comparto mi pequeño arte, en devolución a esas maravillosas causalidades que me tocan vivir.

                                       (S.S)

"IMPLICANCIA" (Relatos Desgramatizados)

                                                           Implicancia

Estoy mirando mi teclado, el de mi computadora. De todas las letras que tiene, 26, la que más me llama la atención, es la letra “T”.

 No hay alguna palabra en particular que comience con esa letra que me caracterice, o  que me genere alguna sensación especial, creo…no me puse a pensarlo en realidad… solo me llama la atención…

Mi psicólogo, llamémosle “P” diría que hay algo en mi inconsciente que hace que “T” titile quieta sobre la negra tableta de mi computadora y me desvíe del resto de las teclas. Pero para mí que “P” no tiene ni idea de porque “T” me llama la atención y dice eso solo para llenar espacio en mi hora de consulta. Aunque si lo pienso, por algo “T” me llama tanto la atención, o sea que es probable que en mi inconsciente, digámosle “I”, haya algo que haga que “T” sea más importante que, por poner un caso “E”, entonces “P” tendría razón y en mi “I” si habría algo por lo que “T” es más importante que “E” o “U” u “O”. Ahora, lo interesante sería saber el porqué de esta diferencia entre “T” y el resto de las letras, porque a mí, que para no dañar mi imagen diré que soy un anónimo, es decir, un “A”, la “T” me resulta tan atractiva… siempre me sentí más una “S”, o una “X”, en definitiva, siempre somos más “X” que  “T” y mucho más “X” que “A”, porque la “A” es única y está primera, en cambio los hombres…los “H” y las “M” somos tantos y tantas, que terminamos siendo unos simples “X” por el mundo…a lo sumo unos “NN” si tenemos suerte y nos encuentran medio muertos en un hospital, o tirados en una “C” (calle).

                                                              (S.S)

-.HE.LLEGADO.A.LAS.REVISTAS.-(Gracias Pablo!!!)

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-.FOTOS.TUNIG.mias.-(Lucas -Festival de Danza CCRR Rojas-)

                                                                       -s.s-